Migajas de un ser que apenas puede cantar. Eran cenizas de aquello que se pierde en el tiempo y se desdibuja en la memoria detrás de promesas estúpidas y máscaras falaces que presentan rasgos de lo que nunca fue o que se oculta tras un velo de hiriente estancamiento.
La insatisfacción de llegar al lugar equivocado y encontrar un manojo de dedos desperdiciados que sostienen un vaso semi-vacío y lleno de frustraciones. Una lágrima mental pide una vez más el triste refugio de la dignidad. Una vez más la soledad de un abrazo frío que sólo sirve para ver un suelo artificial.
¿Dónde quedó el poema sinfónico que alguna vez le dio forma al sueño?. Probablemente dejó de existir. Los pasillos se convirtieron en piedras impenetrables. Ya nada puede hacerse.
sábado, octubre 29, 2005
domingo, septiembre 25, 2005
Suicida por curiosidad
Es un viento que avanza quieto y aplasta la memoria. Trae una imagen espantosa, sobrecargada de vergüenza, construida con una descarada inocencia, aunque violenta. Ácida. La única reacción es meterse una mano adentro del ojo y escarbar, mientras un pequeño grito se pierde adentro de la boca.
El deseo inmediato es la desaparición… o la destrucción sistemática de uno mismo. Un puñal estaría bien. Que ingrese despacio por la sien y desgarre uno por uno los tejidos cerebrales hasta llegar a la médula. Luego meter allí un zapato, recién lustrado, y que el betún lo infecte todo. Que arda universalmente. Por último, ingresar dientes con los dedos. Despacito, que duelan muchísimo, hasta quedarse ciego, aturdido, y sentir un gusto metálico en la lengua, metal oxidado, inmundo. Darse topetones contra la pared es el broche final. Correr desesperado y reventarse el cráneo de un solo golpe. Que no quede nada, sólo sangre negra y masa encefálica desperdigada por el suelo.
Al rato todo vuelve a empezar. Y el cuerpo es el mismo.
El deseo inmediato es la desaparición… o la destrucción sistemática de uno mismo. Un puñal estaría bien. Que ingrese despacio por la sien y desgarre uno por uno los tejidos cerebrales hasta llegar a la médula. Luego meter allí un zapato, recién lustrado, y que el betún lo infecte todo. Que arda universalmente. Por último, ingresar dientes con los dedos. Despacito, que duelan muchísimo, hasta quedarse ciego, aturdido, y sentir un gusto metálico en la lengua, metal oxidado, inmundo. Darse topetones contra la pared es el broche final. Correr desesperado y reventarse el cráneo de un solo golpe. Que no quede nada, sólo sangre negra y masa encefálica desperdigada por el suelo.
Al rato todo vuelve a empezar. Y el cuerpo es el mismo.
domingo, septiembre 18, 2005
nOSOTROS
¿Qué color sos?
No soy azul
¿Cuantos años tenés?
Tengo garras
No creo nada de lo que pueda creer en.
Negativo, mi negación
Conozco de todo, ¿cuantos sueños tenés?
No tengo muchos motivos, pero son demasiados
¿Hacia donde va la alegría?
Se nos escapa, se nos escapa
Abrí los ojos, escuchá el silencio, viene de adentro
No pienses más sin fe. Se nos escapa, se nos escapa
¿Como te llamás?
No te importa.
Tengo sueño de día y me tiembla conocerte.
Generación. 1, 2, generación. –mi generación-
“Laforgue is certainly against something, a revolt which, as D.H. Lawrence, is enacted on a deeper level of consciousness’ than that which deals with political and social notions.” T.S. Eliot on Laforgue.
3 DÍAS SIN COMER.
“VOUS QUI NE VOYEZ PAS, PENSEZ À CEUX QUI VOIENT”
¿Hola quién sos, podríamos vernos? Ojos abiertos
Mañana quizás no estemos. NO, no estaremos....
Que desilusión, pensé que estaríamos.
Y hoy que estás qué?
No, ni lo pienses.
por Federico Damiano
No soy azul
¿Cuantos años tenés?
Tengo garras
No creo nada de lo que pueda creer en.
Negativo, mi negación
Conozco de todo, ¿cuantos sueños tenés?
No tengo muchos motivos, pero son demasiados
¿Hacia donde va la alegría?
Se nos escapa, se nos escapa
Abrí los ojos, escuchá el silencio, viene de adentro
No pienses más sin fe. Se nos escapa, se nos escapa
¿Como te llamás?
No te importa.
Tengo sueño de día y me tiembla conocerte.
Generación. 1, 2, generación. –mi generación-
“Laforgue is certainly against something, a revolt which, as D.H. Lawrence, is enacted on a deeper level of consciousness’ than that which deals with political and social notions.” T.S. Eliot on Laforgue.
3 DÍAS SIN COMER.
“VOUS QUI NE VOYEZ PAS, PENSEZ À CEUX QUI VOIENT”
¿Hola quién sos, podríamos vernos? Ojos abiertos
Mañana quizás no estemos. NO, no estaremos....
Que desilusión, pensé que estaríamos.
Y hoy que estás qué?
No, ni lo pienses.
por Federico Damiano
domingo, septiembre 11, 2005
Ciudad negra
Espacio para golpes estáticos. La muerte, hermosa, está en cada uno de ellos. En la oscuridad, como una forma de sentir.
Atrás no hay nada. Cada vibración es un instante nuevo. Un primer paso anulado, encerrado, absolutamente vivo. Soledad atorada, sólo uno y nadie más. Con un bolígrafo infecto anudado en las manos rotas.
No hay posibilidad de pensar, ni de sentir. Lo que se escucha se ve y se mueve. Nada más, para nadie. Una sola esfera. Tampoco hay bordes ni miedos. Los huecos giran en su lugar.
Repetir es exterminarse. De un solo manotazo.
Atrás no hay nada. Cada vibración es un instante nuevo. Un primer paso anulado, encerrado, absolutamente vivo. Soledad atorada, sólo uno y nadie más. Con un bolígrafo infecto anudado en las manos rotas.
No hay posibilidad de pensar, ni de sentir. Lo que se escucha se ve y se mueve. Nada más, para nadie. Una sola esfera. Tampoco hay bordes ni miedos. Los huecos giran en su lugar.
Repetir es exterminarse. De un solo manotazo.
lunes, septiembre 05, 2005
El espacio se gasta
Fue un breve estruendo y una migración insólita hacia tierras de antigua data, donde el poder ya se había diluido. Demasiados pensamientos y guerras conspiraron contra las poblaciones, que diezmadas lloraron hasta secarse.
En los templos no quedó ni aire y sobre las mesas los recipientes de oro había perdido su atracción. Eran tiempos de abundancia metodológica. Desde el gobierno sentenciaban el nacimiento de la “miedología”. El hombre sólo lo entendió cuando se vio hundido en sus propias manos. Al borde de una nueva ruptura.
Entonces se fue y conoció.
En los templos no quedó ni aire y sobre las mesas los recipientes de oro había perdido su atracción. Eran tiempos de abundancia metodológica. Desde el gobierno sentenciaban el nacimiento de la “miedología”. El hombre sólo lo entendió cuando se vio hundido en sus propias manos. Al borde de una nueva ruptura.
Entonces se fue y conoció.
martes, agosto 30, 2005
Labios de humo
No es cuestión de llenarse los puños de palabras y salir corriendo a la calle a coser bocas con aguja e hilo. Si algún insolente se adjudica la receta para curar la soledad, seguramente tiene un pie atascado en la emboscada del primer renglón.
El embustero así lo pronunció en su discurso de principiante. Con sus palabras pretendía adueñarse de todos los desiertos; los orientales y los occidentales. Allí está, sentado en medio de un patio construido bajo baldosas de dos colores idénticos. Habla y come frutas exóticas. Bebe del mejor elixir y se jacta de ser un cuadrúpedo.
Sólo habla de repeticiones y que nadie se anima a más. Sus ojos no tienen brillo y se olvida de la continuidad.
El embustero así lo pronunció en su discurso de principiante. Con sus palabras pretendía adueñarse de todos los desiertos; los orientales y los occidentales. Allí está, sentado en medio de un patio construido bajo baldosas de dos colores idénticos. Habla y come frutas exóticas. Bebe del mejor elixir y se jacta de ser un cuadrúpedo.
Sólo habla de repeticiones y que nadie se anima a más. Sus ojos no tienen brillo y se olvida de la continuidad.
lunes, agosto 08, 2005
Hoguera de verdades
Canciones mudas de un destino paralelo. Una comparación mínima del quiebre grave e indiferente. Perplejidad. La exclusión del estímulo perverso alejó las manos del infinito. La fuerza, endeble en la mirada, resbaló y se partió en el suelo, como un espejo de hielo. Sólo trizas quedan de aquellos versos que ahora se retuercen entre sogas húmedas.
Las uñas se hunden en la piel de una imagen futura. Sangran, como la boca de un niño infiel que con un llanto susurra en los oídos del verdugo. Presentimientos de orgullo. Encuentros desagradables. Mentiras inconexas y estúpidas.
Cálculos inexactos de una figura estable, bien parecida a una alimaña.
La lentitud sólo es un juego gramatical.
Las uñas se hunden en la piel de una imagen futura. Sangran, como la boca de un niño infiel que con un llanto susurra en los oídos del verdugo. Presentimientos de orgullo. Encuentros desagradables. Mentiras inconexas y estúpidas.
Cálculos inexactos de una figura estable, bien parecida a una alimaña.
La lentitud sólo es un juego gramatical.
domingo, julio 31, 2005
Pluma negra
Debajo de los lienzos de la memoria se esconde una flor oscura que nunca se marchita. Aparecer a su lado es siempre una tortura silenciosa. Hay perfumes rancios, formas y colores gastados; palabras caducas, desconcierto.
Las peores alimañas viven entre la sombra que proyectan sus pétalos. Son ojos cansados que revisan letritas para inventar motivos que despejen la angustia.
Las imágenes son nítidas. La única alternativa es el anhelo intrínseco de que una bala se introduzca en mi cabeza y estalle en cien mil pequeños e irreconocibles fragmentos.
Y que exploten. Y me destruyan para siempre.
Las peores alimañas viven entre la sombra que proyectan sus pétalos. Son ojos cansados que revisan letritas para inventar motivos que despejen la angustia.
Las imágenes son nítidas. La única alternativa es el anhelo intrínseco de que una bala se introduzca en mi cabeza y estalle en cien mil pequeños e irreconocibles fragmentos.
Y que exploten. Y me destruyan para siempre.
martes, julio 26, 2005
El descubrimiento de usted
La muerte, hermosa, avanza vestida con un pantalón de cuerina impermeable. A su lado hay un oso y una mesa redonda. Sólo dos sillas y dos copas de hielo.
Ambos se sientan a disfrutar del almuerzo. Comen spaghetti sin salsa y beben agua bendita. De postre, una piedra color esmeralda. Y un pequeño trago de coñac.
Luego caminan bajo la sombra de altísimos árboles celestes llenos de frutas mágicas. Se insultan amablemente y cantan canciones medievales.
Después del último abrazo, el oso se convierte en ceniza.
Ambos se sientan a disfrutar del almuerzo. Comen spaghetti sin salsa y beben agua bendita. De postre, una piedra color esmeralda. Y un pequeño trago de coñac.
Luego caminan bajo la sombra de altísimos árboles celestes llenos de frutas mágicas. Se insultan amablemente y cantan canciones medievales.
Después del último abrazo, el oso se convierte en ceniza.
miércoles, julio 20, 2005
Mañanas de fuego
Tengo una fascinación tétrica por Usted
Es mi culpa
Usted me hace comer hielo y aleaciones tóxicas
Y yo no le digo nada
Yo solito me las como
Tengo una fascinación triste por Usted
¿Por qué no se calla?
(Estoy intentando expresarme)
Usted dice constantemente: "Hay que matar a todos"
Lo dispara en las radios y a la hora de comer
Y yo no quiero estar muerto
Pese a todo, no le deseo la muerte a Usted
Gracias por llamar
sábado, julio 02, 2005
Ciudades Abstraktas
Llegaron las Ciudades Abstraktas
Caminando
Descalzas
Sin espacios
y con un pequeño teléfono bajo el brazo
Quieren llamar al doctor
y avisarles a la madre que van a llegar tarde
sábado, junio 04, 2005
Ciudad Abstrakta
¿Abstrakta?
¿Abstrakta en Inglaterra?
Yo no lo vi.
¿Abstrakta en Mar del Plata?
¿Usted?
Usted no es un lector. Piense
¿Abstrakta?
Ciudad Abstrakta
Una vez más estamos en plena publicación. Una vez más. Una vez más.
Gente de sangre. Comunicaciones de plástico.
Acá estamos. Proponiendo un diseño.
Hay miles de estos. Por todas partes.
Me gusta.
Te gusta.
Nos gusta. Compremos.
Yo vi un eternauta
¿Y si?
Claro. Llevaba una máscara con un vidrio pegado en la nariz.
El hombre puede que no tenga piel. Al menos no se le ve.
¡Cuidado que está nevando!
Cuidado Eternauta. El mundo depende de tu inocencia.
No me fusilen. Yo no escribí esto.
Constelaciones
Arroz con frijoles. Muchos frijoles. Demasiados frijoles.
Todo hombre come frijoles.
Frijoles.
Estúpidos frijoles.
Ciudad Abstrakta
Este espacio recién comienza a gestarse. En breve habrá novedades para que todos puedan saber qué es lo que pasa detrás de Ciudad Abstrakta
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