Migajas de un ser que apenas puede cantar. Eran cenizas de aquello que se pierde en el tiempo y se desdibuja en la memoria detrás de promesas estúpidas y máscaras falaces que presentan rasgos de lo que nunca fue o que se oculta tras un velo de hiriente estancamiento.
La insatisfacción de llegar al lugar equivocado y encontrar un manojo de dedos desperdiciados que sostienen un vaso semi-vacío y lleno de frustraciones. Una lágrima mental pide una vez más el triste refugio de la dignidad. Una vez más la soledad de un abrazo frío que sólo sirve para ver un suelo artificial.
¿Dónde quedó el poema sinfónico que alguna vez le dio forma al sueño?. Probablemente dejó de existir. Los pasillos se convirtieron en piedras impenetrables. Ya nada puede hacerse.
sábado, octubre 29, 2005
domingo, septiembre 25, 2005
Suicida por curiosidad
Es un viento que avanza quieto y aplasta la memoria. Trae una imagen espantosa, sobrecargada de vergüenza, construida con una descarada inocencia, aunque violenta. Ácida. La única reacción es meterse una mano adentro del ojo y escarbar, mientras un pequeño grito se pierde adentro de la boca.
El deseo inmediato es la desaparición… o la destrucción sistemática de uno mismo. Un puñal estaría bien. Que ingrese despacio por la sien y desgarre uno por uno los tejidos cerebrales hasta llegar a la médula. Luego meter allí un zapato, recién lustrado, y que el betún lo infecte todo. Que arda universalmente. Por último, ingresar dientes con los dedos. Despacito, que duelan muchísimo, hasta quedarse ciego, aturdido, y sentir un gusto metálico en la lengua, metal oxidado, inmundo. Darse topetones contra la pared es el broche final. Correr desesperado y reventarse el cráneo de un solo golpe. Que no quede nada, sólo sangre negra y masa encefálica desperdigada por el suelo.
Al rato todo vuelve a empezar. Y el cuerpo es el mismo.
El deseo inmediato es la desaparición… o la destrucción sistemática de uno mismo. Un puñal estaría bien. Que ingrese despacio por la sien y desgarre uno por uno los tejidos cerebrales hasta llegar a la médula. Luego meter allí un zapato, recién lustrado, y que el betún lo infecte todo. Que arda universalmente. Por último, ingresar dientes con los dedos. Despacito, que duelan muchísimo, hasta quedarse ciego, aturdido, y sentir un gusto metálico en la lengua, metal oxidado, inmundo. Darse topetones contra la pared es el broche final. Correr desesperado y reventarse el cráneo de un solo golpe. Que no quede nada, sólo sangre negra y masa encefálica desperdigada por el suelo.
Al rato todo vuelve a empezar. Y el cuerpo es el mismo.
domingo, septiembre 18, 2005
nOSOTROS
¿Qué color sos?
No soy azul
¿Cuantos años tenés?
Tengo garras
No creo nada de lo que pueda creer en.
Negativo, mi negación
Conozco de todo, ¿cuantos sueños tenés?
No tengo muchos motivos, pero son demasiados
¿Hacia donde va la alegría?
Se nos escapa, se nos escapa
Abrí los ojos, escuchá el silencio, viene de adentro
No pienses más sin fe. Se nos escapa, se nos escapa
¿Como te llamás?
No te importa.
Tengo sueño de día y me tiembla conocerte.
Generación. 1, 2, generación. –mi generación-
“Laforgue is certainly against something, a revolt which, as D.H. Lawrence, is enacted on a deeper level of consciousness’ than that which deals with political and social notions.” T.S. Eliot on Laforgue.
3 DÍAS SIN COMER.
“VOUS QUI NE VOYEZ PAS, PENSEZ À CEUX QUI VOIENT”
¿Hola quién sos, podríamos vernos? Ojos abiertos
Mañana quizás no estemos. NO, no estaremos....
Que desilusión, pensé que estaríamos.
Y hoy que estás qué?
No, ni lo pienses.
por Federico Damiano
No soy azul
¿Cuantos años tenés?
Tengo garras
No creo nada de lo que pueda creer en.
Negativo, mi negación
Conozco de todo, ¿cuantos sueños tenés?
No tengo muchos motivos, pero son demasiados
¿Hacia donde va la alegría?
Se nos escapa, se nos escapa
Abrí los ojos, escuchá el silencio, viene de adentro
No pienses más sin fe. Se nos escapa, se nos escapa
¿Como te llamás?
No te importa.
Tengo sueño de día y me tiembla conocerte.
Generación. 1, 2, generación. –mi generación-
“Laforgue is certainly against something, a revolt which, as D.H. Lawrence, is enacted on a deeper level of consciousness’ than that which deals with political and social notions.” T.S. Eliot on Laforgue.
3 DÍAS SIN COMER.
“VOUS QUI NE VOYEZ PAS, PENSEZ À CEUX QUI VOIENT”
¿Hola quién sos, podríamos vernos? Ojos abiertos
Mañana quizás no estemos. NO, no estaremos....
Que desilusión, pensé que estaríamos.
Y hoy que estás qué?
No, ni lo pienses.
por Federico Damiano
Suscribirse a:
Entradas (Atom)