Una habitación blanca, con paredes blancas y camas blancas. No hay ventanas ni puertas. Adentro vive gente, a los gritos, que camina siguiendo una elipse triangular garabateada en el suelo.Cada tanto (sólo) por la noche desde el techo cae agua -también blanca- que quiebra el rostro de estos hombres que caminan. Es así que sus gritos se vuelven más agudos y sus uñas se convierten en cristal. Todos ellos saben que la muerte es áspera.
Como los sueños.
4 comentarios:
Gracias por volver. Los extrañábamos. Todos estos poemas son bien raros, pero bueno, ustedes también son bien raros. A ver cuando vuelven las novedades y el arte. Un abrazo.
Eugenia !!!!!
Abstraktos, se los extraña. Que el equipo vuelva a las pistas cuanto antes. Es notable que hace dos semanas que no sé que hay para hacer en Mar del Plata. Los saluda... Ricardo Blanco.
Que el regreso sea con fuerza.
Por fin. Sinceramente se los extraña. Un abrazo fuerte.
Las paredes blancas y habitaciones sin ventanas son los estadíos de la no conciencia, los estadíos de esa ficcion que a veces tiembla por ser verdad. Guardo en esos "sueños" muy blancos e inmunes mis grandes pavores, eternos e inagotables. Que se realicen, maduren y crezcan para bien o mal es el misterio de la vida en si misma.
Felicidades a todos aquellos que tienen la posibilidad de disfrutar de sus sueños, tanto agradables como no.
Mariana
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